* * *
Мы умерли, и мы воскресли:
не сразу и не навсегда,
не все из нас, но даже если
вот так, как есть, то что тогда?
От голубого небосвода
до низкорослого куста
здесь равнодушна к нам природа
и безучастна красота.
Здесь новый день вовсю сияет,
бушует южная весна,
разверстая земля зияет,
а мы зеваем ото сна.
Не попрощавшись, как чужие,
расходимся по одному
жить дальше жизни небольшие,
уже не помня, почему.
* * *
Августовский свет лежит бесхозен
на пути и не слепит зело,
он протиснулся сквозь ветви сосен,
как через зелёное стекло
и мелкоячеистое сито,
что ступать неловко по нему,
будто это бисером расшито.
А под веками мне разбавляют тьму
жаркие прилипчивые пятна,
всё никак от них не отмахнусь.
Он останется, мне отплывать обратно,
но и встретит, если вдруг вернусь.
* * *
Ветшает ограда,
и к морю нисходит лоза,
но вдоволь ни винограда,
ни моря уже нельзя.
Бесстрастной природе,
как женщине, не надоест
тот вечный, в полудремоте,
тебя отвергающий жест:
толкнёт, но зацепит,
царапнет шутя коготком,
за что укорять — за щебет
о каждом и ни о ком?
О мякоти виноградной,
о всякой скорлупке рябой
блаженный её невнятный
во сне разговор с тобой.
* * *
Я выжидаю, чтобы не портить кадр, —
их соглядатай, едва ли не соучастник, —
остановившись невдалеке, пока
ракурс он ищет за пару минут до заката.
«Голову чуть повыше, ещё, ещё…»
Сам поправляет чахлую ветвь сирени.
Сразу понятно: профи работает, а она
так ему улыбается, так в этот миг красива.
Весь полукруг побережья, амфитеатр,
нежно подсвечен сбоку, включая чаек,
мачты «Корсара», горы и облака.
Море почти неподвижно и розовато.
Свет на лицо ей падает, на плечо,
свет уходящий, и удлиняет тени.
Этот старик, слепая его жена,
и ничего не зависит от объектива.
ОБ АВТОРЕ
Медведев Григорий Васильевич родился в 1983 году в Петрозаводске, вырос в Тульской области. По образованию журналист. Автор книги стихов «Нож-бабочка» (М., 2019). Лауреат премий «Лицей» и «Звёздный билет». Живет в подмосковных Мытищах.
Опубликовано в Журнале №12