*
* *
Выйди из комнаты — не дай себя
запереть
Стеллажам и стульям, сотне
оттенков серого
Воздуха, в котором слежалась
смерть,
Как в банке из-под консервов.
Выйди из книжной чащи, из ледяной
шуги
Паркета, из стены, где бело и
пусто,
Вдоль которой собственные шаги
За тобой по пятам крадутся.
Не соблазняйся музыкой —
бессмысленные круги,
Вздрагивая, плывут, хоть никакого
вальса
Не слышно уже полвека — беги,
беги,
Даже ради мытья посуды не
оставайся.
Выйди из комнаты, где с люстры
свисает жизнь
Прошлая — обрывками и клочками,
Черновиками — брось её, не
держись,
Шествуй по коридору, шаги чеканя,
И даже если за дверью стоит герой-
Любовник, мусоля цветок в бумаге,
Не пускай его дальше порога,
застынь горой
У входа. Выйдя, почувствуете, что
наги —
Сбросив комнату, как платье или
пиджак.
Обретая лицо, оглядываться негоже,
Просто иди по улице, где наждак
Воздуха обжигает кожу
И где каждый встречный как с
похорон —
Где, мол, брат твой — взглядом
сулит несчастье.
Проглоти мычанье, запихни себе в
глотку стон —
Только не возвращайся.
*
* *
Вот они, первые холода,
Хрупкие города
Твёрдого воздуха, крик листа,
Сорвавшегося с куста,
Вот они, смерти твоей шаги,
Шорох первой шуги,
Бьющейся в нежные берега,
Словно в висок — строка.
Серая, с поднятой шерстью река,
Почуявшая врага,
Вот оно, света предвестье — дрожь
В красной подкладке век,
Вот он — в белых одеждах дождь,
Преображённый в снег.
*
* *
А если не любить, куда ж это
Девать — оркестрик
у метро,
Ограду, сквер, годами нажитый,
Ларёк и прочее добро?
А голова, а руки-ноги-то,
А топи блат, а утлый челн?
Всё будет выкинуто, пропито —
Хранить зачем?
Ни хлопья облачного творога,
Ни блик, горящий на трубе, —
Ты знаешь, ничего не дорого,
Когда не дорого тебе.
И всё насмарку — ветер западный
И прошлогодняя трава,
Мостов расстёгнутые запонки,
Невы пустые рукава.
*
* *
На левой руке собираются облака,
А с правой стекают медленные моря.
Я больше не вижу левую — высока,
Я больше не чую правую — не моя.
Одна — в воронах и молниях —
затекла,
Другая — в ракушках, рыбах и
тростниках,
И на обеих — столько добра и зла,
Что шею твою уже не обвить никак.
*
* *
Женщина надевает высокие каблуки,
Бархатное платье с блестящей
застёжкой
И идёт на свиданье, и ноги её
легки,
А голова кружится немножко.
Её провожают взгляды всех ворожей,
Окна ей подмигивают, как сводни,
По пятам за нею — ненависть всех
мужей,
Но она не знает о ней сегодня.
Ядовитой радугой перед ней зажжён
Мост,
торгового центра домна —
Не электричеством, а яростью жён,
Сидящих дома.
Тротуар за ней свивается в жгут,
Пламя витрин так по глазам и
лупит.
Она идёт — даже если её не ждут,
Она идёт — даже если её не любят.
*
* *
Помнишь, тело, как нам было с
тобой хорошо,
Мы ходили по комнате нагишом,
Были с тобой не разлей вода,
И я тебя не мучила никогда
Ни диетами, ни бегом трусцой,
Тобой не повелевали ни Башлачёв, ни Цой,
Ни колёса, ни травки, ни Битлы,
И теперь, когда слегка
разболтались твои болты,
Я прошу тебя вот о чём:
Когда ты станешь моим тюремщиком и
палачом,
Не усердствуй — отопри двери своим
ключом,
Не накидывай мне на голову мешок —
Лучше выпьем на посошок —
Поговорим без паники, без обид.
И я не спрошу, кто это там сопит
В кресле, почему разлита вода.
Обнимемся — и айда.
*
* *
Бог взял меня с собою в
путешествие,
Вагон плацкартный, половина
женская,
А мог бы и не взять — и вот,
пожалуйста,
Катись, смотри в окошко и не
жалуйся
И не считай на пальцах, сколько
пройдено.
А за окошком проплывает родина
С оторванными досками, задворками,
Растрёпанными птичьими галёрками.
Деревья разговаривают жестами.
Бог взял меня с собою в
путешествие
И по дороге рассовал диковинки,
Чтоб не скучала — дети, да
любовники,
Да Бродский, да Раскольников, да
алые
Верхи лесов вечерние — да мало ли.
Бог взял меня с собой — мелькают
станции.
И мне на каждой — выйти бы,
остаться бы —
До краткого объятия, до августа —
Но всё быстрее поезд разгоняется,
Я всё глазею на посёлки дачные,
И Бог глядит — через меня,
прозрачную.
*
* *
Ничего-то нет у нас — только сны,
Ни стыда, ни совести, ни успеха,
Даже снега нет, голубого меха,
Одеяла стёганого зимы.
То-то — скифы мы, азиаты мы —
Озираясь, топчемся, жизнь итожа,
На свиной, бараньей, оленьей коже,
На шагреневой коже своей страны.
Посмотри, как реки её быстры,
А леса кромешны,
как наши души,
Нет серебряной стужи нам — лужи,
лужи,
Половецких пригородов костры,
Кочевых автобусов огоньки,
Крупноблочных проспектов сырые
щели —
То ли вымолим у неё прощенье,
То ли сгинем — точкой в конце
строки,
Серой пылью в бездонном её мешке,
И, сдаваясь сами себе без боя,
Затеряемся — в поле ночной тропою,
Мутной каплей, сползающей по щеке.
*
* *
Что снится дороге? — Наверное,
топот сапог.
Что снится младенцу в утробе? —
Наверное, Бог.
Любимые снятся любимым — во сне не
деля
Себя на живых и на мёртвых, такие
дела.
Сияют, как в печке огонь,
разведённый тайком,
Друг с другом болтают они при
раскладе таком,
И не замечают, что снится не то и
не так,
Как будто бы голос поёт, попадая
не в такт,
Как будто бы ветер, сбиваясь,
считает столбы,
И глаз наугад выбирает не тех из
толпы.
*
* *
Снег в чёрном воздухе летает,
Его движения легки —
Как будто жизнь мою латает,
Как будто штопает носки.
Он выдыхает, как молитву,
Ещё рывок, ещё виток —
И кажется, что ты из лифта
Выходишь, и в руке цветок,
И мы с тобой в зеркальной раме
Летим куда-то в пустоту —
А это снег над фонарями
Летит на Троицком мосту.
*
* *
Никаких забот, никаких суббот,
никаких мужей,
Никаких чаёв — даже муха, и та
померла уже.
Никаких побед, никаких обид,
никаких траншей,
Ни блестящих глаз, ни дрожащих
рук, ни склонённых шей,
Никакой лягушачьей в густых
камышах икры,
Никаких походов, Орест-Пилад,
никакой игры.
Никаких баллад, никаких высот,
никаких красот,
Никаких хлебов — на былых полях
лебеда-осот.
Только жёлтый лист пролетает
медленно, как во сне,
Там, где мы сидели с тобою на
крепостной стене,
Там, где мы лежали с тобой вдвоём
посреди судьбы,
Посреди избы — ничего не осталось,
одни гробы.
А свинтить захочешь — и ни морей
тебе, ни зыбей,
И
смеётся ветер — не заморачивайся, забей!